¿Por dónde pisar?

No hay ruido en mi calle. Sólo el sonido de una guitarra, un ritmo, un invento mío seguramente. Parecen imágenes de humo las que se forman a mi alrededor. Rompo las macetas donde quedaron enterradas las lágrimas y es tierra ¡es tierra hecha barro! Renuncio a seguir en esa fábula, que día a día me invento. Leyendo apuntes de lo que sea, las imágenes se me mezclan y es indispensable ,si se quieren seguir las armonías, sacarlas, quemarlas, para no emborracharlas de tanto gasto.
Denuncio al querer volver a otros tiempos. No son más que invenciones, un recuadro bonito pero meramente falso. Extirpo cada palabra dicha y la silenciada también. Porque necesitan perderse, diluirse en el laberinto que me llena de infinitud y de una especie de alivio. Me enojo porque estos grafemas no alcanzan para sacudir el polvo. Tan sólo deseo incinerar, quizá a mí misma. Desafaltar los recuerdos que borronean el andar de hoy. ¿Por qué no poder avanzar? 
Recompongo las canciones viejas, con letras nuevas
¿será la forma hoy?
¿será la vista que se nubla?

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